SIMPLESMENTE VOVÓ

Casamento de Joana e Dante - Arq. pessoal

Avó Joana era mulher ímpar. Sua obstinação e fortaleza interior herdou dos pais italianos, que sobreviveram a viagem de trinta dias de navio pelo Atlântico em finais do século dezenove. Queriam desbravar o interior gaúcho. Católica fervorosa, frequentava a igreja todos os domingos e foi na fé que encontrou forças para enfrentar com humildade e perseverança os obstáculos e tragédias que a vida colocou pela frente. Conheceu vovô Dante no município de Barão do Triunfo, distrito de São Jerônimo cujo acesso até hoje se dá por estrada de terra batida e onde anualmente a família Tassinari se reúne no terceiro domingo do mês de maio, para comemorar a chegada dos antepassados.

Joana casou com vovô Dante recém saída da adolescência e logo iniciou a prole. Não havia tempo a perder, faltavam braços para a labuta no campo e a fonte era o ventre das descendentes italianas. Teve sete filhos, quatro mulheres e três homens, sendo minha mãe a mais nova. Cedo conheceu a dureza do destino que cunhou seu instinto de sobrevivência. Em um final de semana, enfrentou a morte trágica do marido que era ferreiro de profissão, mas tocava trompete na banda do clube embalando casais de imigrantes a dançar nos dias festivos. Naquele dia extremamente frio do rigoroso inverno gaúcho no julho de mil novecentos e trinta e cinco bem que ela tentou que Dante colocasse o casaco de lã. Mas após o término do baile, cerca de quatro da manhã, ele saiu à rua sem camisa e tomou um golpe de ar gélido que provocou tosse insistente evoluindo rapidamente para febre alta, renitente a compressas e remédios caseiros. Já temendo o pior, Joana tratou a carroça e o levou desacordado e com respiração ofegante a São Jerônimo, onde havia médico. Chegaram no dia seguinte e o doutor estava na roça, fazendo um parto e, como a situação agravava, a esposa dele aplicou uma injeção inócua e Dante Tassinari faleceu de pneumonia dupla aos quarenta e três anos, no dia dezessete de julho, quarta-feira, nos braços de Joana, indefesa diante do destino que ensinava sobre a perenidade da vida.

Ao me contar esta história, vó desembrulhou a seringa ainda com resto de líquido. Expliquei que guardar aquilo só trazia sofrimento. Assim, aos prantos, assisti Joana jogar no lixo a relíquia sinistra, que tocara o corpo do marido, talvez já morto. E nunca mais falou no assunto.

Viúva, com sete filhos, carente de alternativas e desiludida com a vida do interior, enviou os dois filhos maiores para Porto Alegre, com a incumbência de arranjarem trabalho. Algum tempo depois, recebeu a carta que esperava e rumou para a capital. E colocou os filhos para trabalhar em um hotel onde os rapazes se empregaram na lavanderia e as moças como camareiras. Joana foi trabalhar em casa de família e atender a doentes acamados para reforçar o orçamento. Nada a intimidava. Concluiu que viver no interior era inviável e incumbiu a venda das terras de herança aos irmãos que permaneceram, pois acreditava poder comprar moradia na capital. Mas as terras daquela região eram desvalorizadas e a quantia arrecadada serviu apenas para adquirir dentadura.

Quando menino, eu morava em Uruguaiana e Joana em Porto Alegre. Ouvia de mãe que ela morava um pouco na casa de cada filho. Mais tarde compreendi que assim, ajudava na criação dos netos, cozinhando, lavando e passando, numa labuta que a mantinha saudável. Anos depois, ao ser aliviada dos afazeres domésticos experimentou a decadência física e mental da velhice ociosa, na forma que falarei mais a frente.

Joana apesar de miúda era forte e tinha o colo mais macio que Deus botou na terra. Era ali sentado que ouvia as histórias dos primos de Porto Alegre e da família que ainda desconhecia. Diariamente alternava pratos italianos deliciosos como pastelão, cueca virada, pão e o melhor feijão que tive a felicidade de provar, recheado com linguiça, carnes e partes de porco, numa feijoada difícil de encontrar, a não ser na casa da prima Viviani que herdou o talento.

Deixou a todos o exemplo de luta, perseverança e esperança mesmo em momentos difíceis. Como na perda do filho, que se suicidou após grave depressão, agravada pelo trabalho doloroso como Juiz de Paz que o obrigava a realizar perícias em desastres com morte na BR 101. Perder um filho é dor mais forte que qualquer outra e por várias vezes a percebi chorando as escondidas. Evitava falar nestes momentos, apenas secava as lágrimas e logo superava.

A alegre baixinha empreendedora, certa vez montou uma fábrica de picolés em Uruguaiana. Comprou formas de gelo e enchia com água e suco de frutas naturais espremidas a mão, pois não havia naquele tempo o  processador para tirar o sumo. Em cada forminha, após o início do congelamento do líquido na geladeira, colocava um pauzinho e assim o cubinho virava picolé. Para chamar consumidores, Joana foi à diretora da escola e perguntou se poderia liberar os alunos na hora do recreio. A professora cedeu e assim, todo dia, formava-se enorme fila em frente à casa para comprar o “picolé da vovó”, como ficou conhecido. Quando a fama se espalhou, Joana pensou em comprar outra geladeira com freezer maior e aumentar a produção, mas não chegou a concretizar, pois pai separou da mãe e o destino impulsionou nova mudança e fomos todos para Porto Alegre.

Todo ano durante o dia de Finados, vestia preto e, em companhia dos filhos rumava para o Barão do Triunfo, depositava flores nos túmulos dos parentes, e se demorava no do vovô a rezar contrita a tarde inteira. Quando a vi assim, compreendi que o amor, a incompreensão e a revolta desta morte em circunstância tão bestial e precoce, não a deixaram pela vida toda.

Estava sempre pronta a prestar ajuda para um filho que precisasse e, quando passei a residir em Porto Alegre, mudou-se para nossa casa e tive a felicidade de conviver mais tempo com Joana, enquanto mãe trabalhava. Controlava os deveres da escola e dizia que o estudo era tudo na vida. Falava  que ninguém tira. Morávamos a beira do rio Guaíba e, quando a chuva era demais, dormia com a mão no piso, monitorando o nível do rio que, dizia poder subir e atingir a casa a qualquer momento. Aos finais de semana a casa ficava cheia, vó agregava a família. Depois de sua morte, estas reuniões foram escasseando e a casa ficou grande.

Tinha um sorriso maroto, sempre franco e com a mão em frente à boca, timida. Dos medos da natureza violenta daqueles tempos em Porto Alegre, lembro de acender velas quando os ventos fortes das tempestades rugiam na casa de madeira da Tristeza, fazendo estalar as tábuas de forma assustadora. Numa destas tempestades, em que Joana preocupada colocou os cachorros dentro de casa, perdemos a caturrita Cocota que voou da gaiola e aninhou-se numa árvore. Castigada pelos ventos, a árvore tombou e o galho que o animalzinho estava, amassou-o. Joana chorou a morte da bichinha e enterrou-a com direito a cruz no fundo do quintal.

Faleceu aos oitenta e sete anos em um centro de envelhecimento assistido em Porto Alegre. Internada para tratamento médico após diagnóstico de demência senil com piora acentuada pela idade, agravada pela queda da janela tipo guilhotina da cozinha em sua cabeça. A partir disto, experimentou esquecimento acelerado pondo em risco sua integridade a ponto de esquecer bocas do fogão aceso após cozinhar. Mas a preocupação maior foi quando ao visitar tia Celina no bairro Sarandi, esqueceu quem era e aonde ia, ficando horas perdida no centro da cidade, até aparecer um conhecido e levá-la para casa. Experimentou acelerado processo de envelhecimento e certa vez quando fui visitá-la no centro, era uma miúda e chorosa mulher de cabelos branquinhos e o andar firme e decidido fora substituído por um arrastar de pés lentos e indecisos. Percebi nela apenas o mesmo gosto por viagens, pois quando me aproximei, tomou meu braço e fomos ao portão do prédio, onde me disse que queria ir ao Barão do Triunfo. Uma semana depois faleceu e lá foi enterrada, junto de seus pais e irmãos.

Joana para cada neto representou algo diferente, de acordo com o tempo de convívio com cada um. A todos ensinou princípios de honestidade, perseverança e espírito de solidariedade. A mim, foi a contadora de histórias que me contagiou e fez enveredar pelo jornalismo.